Medianoche
Medianoche.
Mis ojos no parpadean;
marcan la hora
en un reloj sin agujas.
En mi cama alborotada,
las sábanas de hielo
aún conservan sabor de café
de azúcar,
de besos...
Sabor de otoño anticipado
en el que un ejército de hojas secas
rompen en mil piezas
el puzzle de mi corazón.
Un haz de luz blanca
se ha colado entre la persiana
y ahora me roza,
me acaricia
con suaves manos de aire.
Se apaga el fuego en mis mejillas,
mis uñas se tornan violetas,
mi cuerpo comienza a temblar...
Quiero desaparecer,
quiero huir de ese rayo de nieve,
pero mis piernas, en necio desatino,
corren hacia él.
El viento también corre
y, en un suspiro,
abre la cortina de mi flequillo.
La noche es un lago,
mi aliento árido
bebe un sorbo de él.
Un sabor amargo de luna llena
caduca en mi lengua,
en mi sonrisa,
en mi alma...
La oscuridad del cielo
ha hecho las maletas
para alojarse eternamente
en mi mirada.
Mis ojos ya no se abren,
tampoco marcan la hora.
¿Para qué?
Es inútil.
En mi reloj sin agujas
siempre será medianoche.
Helena López Algaba
